Hay un país en América que se extiende desde unas cataratas enormes y bellísimas hasta un inmenso campo de glaciares, que visitan pumas y ballenas, osos polares y tucanes. Habitado por esos que se creen franceses, pero solo son italianos que en realidad hablan español. Figúrese usted, allí, en América, con sus vinos merlot, cabernet, syrah, con sus minas porteñas y esas remeras que quitan el hipo, y su Palermo pijo, con sus míticos gauchos, sus cataratas de Iguazú y su Perito Moreno, con San balompié. Sí, ya saben, che, en realidad todo es medio recomplicado.
Algún día escribiré sobre ellos y volveré...
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